[ théorie(s) d'échec ]

9 AVR. 08

je ne suis plus certaine d'avoir besoin d'écrire cette pièce. A vrai dire, cette trame me semble amplement suffisante pour dire ce que j'ai à dire.
Pendant que ce couple, voisin de mon appartement se querelle, d'autres baisent ou crèvent;problèmes de vaisselle,routine ô combien insupportable je le conçois.
Il se trouve que cette fois-là, j'ai eu du mal à intégrer le principe de nature humaine et toute l'absurdité qui s'en dégage.
Pendant que cette femme et cet homme se déversaient leur haine mutuelle au visage...pendant que des silences enrichis de non-dits alourdissaient l'air...pendant que d'autres préparaient une exposition destinée à divertir une foule qui ne demande que ça...pendant qu'un homme s'épuise à courir pour oublier...pendant ce temps-là,il est mort. Absurdité de la vie.
alors finalement,le comble de l'absurdité ne se trouve-t-il pas là?ou réside-t-il simplement dans le fait de vouloir écrire à la Beckett tout en sachant pertinemment que j'en suis incapable?

ou je mets en place la trame de ce qui aspire à devenir une pièce de théatre doucement inspirée de l'oeuvre de Samuel Beckett

scénario censé m'aider à l'écriture... à voir


dispute de couple violente, incendiaire, parfois amoureuse, surtout amoureuse
le vieux ressasse ses souvenirs, sa vie, leur parle, les interroge, demande des soins;est totalement ignoré, le couple continue sa querelle
entre une tierce personne, solliloquant aussi, se plaignant de sa vie banale, quotidienne;ignore le couple, débarrasse leur table,boit le vin qui reste, range puis dérange, pourquoi aider son prochain?, recommence ce manège
toujours le monologue du vieux , sa vie son oeuvre, se dit qu'il a bien vécu quand même, mais ce n'est pas une raison, il a bien vécu quand même mais...
le couple se bat, problème de bouteilles et de duperies, hurlent, se reprochent le temps perdu passé ensemble, se tombent dans les bras et recommencent
la tierce personne s'assoit sur le lit où gît le vieux et gémit, le vieux a ses côtés,l'ignore totalement, se morfond et plaint sa misérable vie
le vieux renchérit, dialogue impossible, monologues continus et sans issue
toujours, le couple en fond
la tierce personne s'en va, le vieux demeure et se meurt
le couple en vient aux mains,l'homme domine puis la femme, puis l'homme et de nouveau la femme
(un chien, prétendu meilleur ami de l'homme, entre, pisse au pied du lit et s'en va)
le vieux se meurt de solitude, d'ennui et d'un trop plein de vie; lentement, ses râles s'ajoutent aux cris du couple obnubilé par ses sentiments débordant ;il meurt épuisé, seul, vide, ignoré aux côtés des derniers témoins de sa vie pendant que d'autres se chargent de repeupler cette pauvre planète.

ou la mort par la vie

plusieurs protagonistes, comme tant d'autres
un appartement, comme tant d'autres
un lit, comme tant d'autres
des cris, des pleurs, comme tant d'autres

une lumière, pareille aux jours qui s'écoulent ici

une porte, peinte, illusion d'une échappatoire compromise
une chaise, brune, ronde, comme tant d'autres
au centre, un couple, un homme et une femme, comme tant d'autres
immobile, allongé, l'homme les regarde, le teint blâfard

après moults tergiversations, je me décide.
une semaine de travail dédiée à un artiste (au sens large), alternance de dessin et de texte. Le moment de flottement -qui n'en sera pas un- entre les semaines sera comblé en photo.

cette semaine sera absurde ou ne sera pas. en l'attendant...